|
Прости, Афган, мне то, что я там не был.
Прости за то, что я не убивал.
Прости, Чечня, что не утюжил небо,
И не стрелял в бандитов среди скал.
С годами забывается худое,
Но только страшно, горестно смотреть,
Когда в вагонах инвалидским строем
Солдаты за копейку стали петь.
Я прозябал в тылу, тут - много тише…
Здесь нет боёв – другая сторона.
Но страшно, от чиновников коль слышу:
«Не посылал, и не моя вина».
Да… Здесь затишье, только, как пред боем…
А в новостях - почти всё - красота.
Но эхо войн никак мы не закроем,
А заверенья свыше – пустота.
Теракты оглушают и пугают,
Война добралась в самый центр страны.
Не только люди – цены убивают…
А в Куршавелях – сладостные сны.
|
Мир вечен: есть плебеи, есть синьоры.
Наш век непредсказуемый, лихой.
Но почему про русские просторы
Всё меньше новых песен и стихов.
Какая тут поэзия, не скрою,
Горой – заботы, море суеты.
Нас душит быт костлявою рукою -
Не до свободы, не до красоты.
Ах, Родина, где доброты черта?
Кто в песнях прославляет этот мир?
Ты оглянись, - всё та же нищета,
И лишь для кучки чумоватый пир…
И всё бы к лучшему… Что Бог даёт - не зря.
Но только СМИ в мозгу – ты лишь со сна:
«Исправим всё, накажем», - говорят.
Где твой закон, чтоб наказать лгуна?
Одной кров’и: враньё и воровство.
Одною шиты ниткою гнилой.
Как обуздать, скажите, это зло?
Всё затянуть намыленной петлёй!
Какая тут гуманность, черт возьми?!
«Четвертовать» за правду, не за месть
На Красной площади… Народный глас греми,
Чтоб возродить сполна России честь!
|