В Москве весна и я опять без сна.
Ведь моё сердце там,
где Берестна.
И не расскажешь вам,
как рвутся сухожилья по ночам
От мысли, что покинул этот край.
Он далеко не рай -
Там грязь в разлив
и комаров не счесть.
Но только там я весь без фальши
и притворства,
Не половинчатый, не чёрствый.
Там все мои могилы - над ними
столько проглотил я слёз,
Под ровный шум сатиновых берез,
И если мне ещё хватает силы
дышать,
То только потому, что есть
надежда на обратную дорогу,
Недаром ностальгия давит горло,
Хватает за душу, печалью ест.
Печёт под сердцем память,
как не просто
Спиною ощутить прохладу трав
Некошеного старого погоста,
Покоящего материнский прах.
Как далеко не просто у порога
Родного дома гостем постоять.
Раскаяться и, словно враз, понять,
Как нелегка была сюда дорога.
Гроздь поздних ягод
с ветки оборвать,
Крапиву у крыльца
рукой потрогать,
Обжечь дыхание, поверить в бога,
Себя увидеть сирым и убогим,
Без родины, где пела твоя мать.
А выбитые окна смотрят строго,
Пред ними впору на колени встать.
Я понял всё, мне по ночам не спать,
Я в городе, а кажется в остроге.
Об авторе
Имя Виктор Федулов
Сайт Нет
Интересы берестна, возрождение русской деревни
Работа Родной край
Оригинальная статья Родной край, 1 мая 2007